il est un goguettier, poète et chansonnier français, il et mort à une date inconnue après octobre 1880.

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Je voudrais chanter pour vous plaire,

Mais je ne l'ose, en vérité ;

C'est que, dans l'état militaire,

Il faut modérer sa gaieté.

Le temps n'est plus où le délire

Dans nos rangs enrôlait toujours

Des phalanges de troubadours

Qui portaient le glaive et la lyre.

 

Ma nature veut que je rime,

Mais mon métier me le défend,

Hélas ! Il me ferait un crime

Du couplet le plus innocent.

Il me dit : « Vois, cette épaulette

Qui scintille dans l'avenir.

Soldat, si tu veux parvenir

Il ne faut pas être poète.

 

Sois inculte, on t'élève en grades ;

Prends pour exemples, poursuit-il,

Ceux que tu crois tes camarades,

Ils n'ont pas l'esprit si subtil.

Imite la bête de somme

Qui tend le dos quand on la bat ;

Accepte et la bride et le bât,

Sans songer que Dieu t'a fait homme.

 

Quand mon froid métier me sermonne,

Je suis abîmé de douleurs ;

Et le pain qu'en France il me donne

Est souvent baigné de mes pleurs.

Faut-il qu'encor je m'abrutisse

Au travail aride, assidu,

Pour obtenir ce qui m'est dû ?

Veut-on m'abreuver d'injustice ?

 

Quoi ! Vous me parlez de la gloire

De ce long siège où je souffris !

Vain mot, trop ennuyeuse histoire

Qui n'occupent plus les esprits.

Ah ! Oui, tant que la guerre dure,

On exagère nos succès ;

Pauvres troupiers ! En temps de paix,

On nous tire en caricature.

 

Mais, chut ! Écoutez cette plainte.

De qui vient-elle ? Ah ! J’en réponds,

De gens qui s'enivrent d'absinthe

Pendant que je fais des chansons.

Sur mon compte, ils font une histoire.

Qu'il leur sied bien de me railler !

Moi qui n'emploie à rimailler

Que le temps qu'ils perdent à boire.

Au noir souci l'Amour défend

L'accès de son empire ;

Il aime tous les jeux d'enfant,

Son bonheur est de rire.

Un jour dans ces jolis bosquets,

Pendant la canicule,

Il établit pour ses sujets

Le jeu de la bascule.

 

Sur un pivot fixe au milieu,

Gardant même distance,

Chaque bras d'un mobile essieu

Obéit et balance.

Là, d'après un bill de l'Amour,

Docile à la cédule,

Chaque couple vient à son tour

Jouer à la bascule.

 

Chacun se donnant comme il faut

Une secousse prompte,

Tantôt en bas, tantôt en haut,

On descend, on remonte ;

Et, dans l'empire des pours,

Le propos qui circule,

 

C'est: Ah ! Que ne peut-on toujours

Jouer à la bascule.

 

Vint une prude à l'air décent,

Ayant fort grande envie

D'essayer ce jeu séduisant

Avec sa modestie ;

Mais on y rit de son maintien ;

Il était ridicule :

Prude au grand jour ne sait pas bien

Jouer à la bascule.

 

Un lourd Crésus veut enlever

La beauté jeune et fraîche ;

Mais quand il faut se relever,

Sa masse l'en empêche.

Laïs fait payer à Mondor

Sa sottise crédule ;

Il ne peut qu'en la couvrant d'or

Jouer à la bascule.

 

Certains barons s'y viennent asseoir

Avec jeune friponne :

En voulant le faire mouvoir

Elle le désarçonne ;

Il tombe, et l'écuyer perclus

Sans bruit se dissimule.

Quand on est vieux, on ne doit plus

Jouer à la bascule.

Combien j'ai douce souvenance

Du joli lieu de ma naissance !

Ma sueur, qu'ils étaient beaux les jours

           De France !

0 mon pays, sois mes amours

           Toujours !

 

Te souvient-il que notre mère,

Au foyer de notre chaumière,

Nous pressait sur son cœur joyeux,

           Ma chère ?

Et nous baisions ses blancs cheveux

           Tous deux !

 

Ma sœur, te souvient-il encore

Du château que baignait la Dore,

Et de cette tant vieille tour

           Du Maure,

Où l'airain sonnait le retour

           Du jour ?

 

Te souvient-il du lac tranquille

Qu'effleurait l'hirondelle agile ;

Du vent qui courbait le roseau

          Mobile,

Et du soleil couchant sur l'eau,

          Si beau ?

 

Te souvient-il de cette amie,

Tendre compagne de ma vie?

Dans les bois, en cueillant la fleur

           Jolie,

Hélène appuyait sur mon cœur

           Son cœur.

 

Oh ! qui me rendra mon Hélène,

Et ma montagne et le grand chêne ?

Leur souvenir fait ton, les jours

          Ma peine :

Mou paya sera mes amours

          Toujours !

Jacques de Chison,

dont le nom est écrit par un K dans quelques manuscrits, était contemporain du roi de Navarre, et a composé des chansons pleines de grâce et de sentiment. Quoiqu'on ne sache rien de sa vie, sinon qu'il existait en 1250, il doit être mis au nombre des meilleurs poètes de cette époque.

Quant recommence et revient biaux estez,

Que foille et flor resplendit par boschage,

Que li froiz tanz de l'hyver est passez,

Et cil oisel chantent en lor langage,

Lors chanterai,

Et envoisiez serai

De cuer verai :

Ja por rienz nel lairai ;

Car ma dame qui tant est bone et sage

M'a conmandé a tenir mon usage

D'avoir cuer gai.

 

Cil qui dient que mes chans est remez

Par mauvaistie et par faintis corage,

Et que perdue est ma jolivetez

Par ma langor et par mon mariage

N'ont pas bien sai

Si amoroz assai

Conme je ai

Qui joie maintendrai

Tot mon vivant; ne ja par nul malage

Conment qu'il griet, ne conment qu'assoage,

Ne recrerai.

 

Li tens d'esté ne la bele saisons

Ne font or pas ma chançon envoisie,

Maiz douz pensé, et jolie raisons ;

Et bone amors qui m'a en sa baillie,

Qui de joie mon fin cuer resemont

Me fait penser à la meillor deI mont :

S'en doist estre mes chanz mout pluz jolis,

Car or endroit chant-je con fins amis.

 

Et puisqu'amors est ma droite ochoisons,

Je me dois bien tenir à sa maistrie

Qu'ele m'aprent et les chans et les sons,

Et par li est ma pensée jolie.

Quar quant recort les biaux ex de son front,

Et les regart amourouz qui ens sunt,

Lors me confort qu'en pensans m'est avis

Que d'eus me naist, en souriant, mercis.

L'amitié depuis cinquante ans,

Fait de nos cœurs un doux usage :

Elle a réglé nos sentiments,

Ils s'accroissent avec notre âge.

De notre lien,

Sentons tout le bien,

Et serrons l’encor davantage (bis).

 

Quoique rivales de talents,

Nous avons méconnu l'outrage

Et plus nos succès n’étaient grands.

Plus nous comptions sur nos suffrages :

De notre lien,

Sentons tout le bien,

Et serrons l’encor davantage (bis).

 

Au temple glissant des hasards,

Tant qu'a duré notre voyage,

Tu me pardonnas mes écarts,

Je te pardonnai d'être sage.

De notre lien.

Sentons tout le bien,

Et serrons l’encor davantage (bis).

 

Contente d'un peu plus que rien,

Et fière de ton esclavage,

Tu cherchas le suprême bien

Dans ton âme et dans ton ménage.

Mais notre lien

N'en souffrit en rien,

Ah ! Serrons l’encor davantage (bis).

 

Moi, condamnée à plus d'éclat,

A l'amour, au faste, au tapage.

Je n'ai vu, dans mon célibat,

Que des tourbillons, des orages.

Mais notre lien

N'en souffrit en rien,

Ah ! Serrons l’encor davantage (bis).

 

En vain nous cherchions le bonheur,

Il fuit l'âme sensible et sage.

Des hommes ingrats et trompeurs,

Que l'amitié nous dédommage.

De notre lien,

Sentons tout le bien,

Et serrons l’encor davantage (bis).

Attaquons ce siècle insipide

Dont le mauvais goût fait horreur ;

Dans le bourbier Aganippide

Allons répandre la terreur ;

Détruisons ce genre hérétique,

Ce mauvais genre dramatique,

Du bon sens aveugle ennemi ;

Et faisons de la populace

Qui croasse au bas au Parnasse,

Une autre Saint-Barthélemi.

 

Quel est ce poème fantasque,

Dont le mélange maladroit

Tient du tragique le plus flasque

Et du comique le plus froid ?

C'est toi, bâtarde Comédie,

Avorton de la Tragédie,

Qu'on voit triompher aujourd'hui ;

Toi, dont le larmoyant comique

N'a pris de la muse tragique

Que le ton pleureur et l'ennui.

 

Ni la chaleur, ni l'élégance,

Ni les moeurs, ni les passions,

Ne rachètent l'extravagance

De leurs folles créations.

Un nom caché dans la naissance,

Quelque froide reconnaissance,

Voilà leur éternel refrain !

De cette comédie étrange

Les plans semblent faits par Lagrange,

Les vers, par l'abbé Pellegrio.

 

Des caractères romanesques,

Des incidents miraculeux,

De grandes vertus gigantesques,

Un fonds d'intrigues fabuleux ;

Un intérêt mince et pénible,

Qui sort d'un roman impossible,

Que peignent ces faibles pastels !

Molière connaissait les hommes ;

Il nous a peints tels que nous sommes :

Ses tableaux seront immortels.

 

Sors des enfers, vole au Parnasse,

Ombre de Molière, arme-toi !

Sors, viens exterminer la race

De ces déserteurs de ta loi !

Tel que le soleil, sur nos plages,

Devant soi fait fuir les nuages,

Marche, avance à pas de géant ;

Aux traits pressants de ta lumière,

Ils rentreront dans la poussière,

Épouvantés de leur néant.

 

Révérend Père La Chaussée,

Prédicateur du saint Vallon,

Porte ta morale glacée

Loin des neuf Soeurs et d'Apollon !

Ne crois pas, Cotin dramatique,

A la muse du vrai comique

Devoir tes passagers succès ;

Non ; la véritable Thalie

S'endormit à chaque homélie

Que tu fis prêcher aux Français !